DOMINGO DE RAMOS

Jerusalém acorda em murmúrio antigo,

Poeira leve dançando nos passos do Messias.

Na entrada triunfal não há coroa de ouro,

Mas ramos nas mãos cansadas de um povo oprimido

Verdes como esperança que insiste em nascer.

Hosana! Hosana! Gritavam e diziam:

Bendito o que vem em nome do Senhor!

Mantos e palmas balouçando alegrias.

Ecoam como vento nas vielas,

São gritos que misturam fé e desconhecimento,

Todos celebram o Rei que não veste poder,

Mas carrega nos ombros e nos olhos

O peso de um amor incondicional

O amor que sabe o sofrimento do fim.

Ele vem manso, montado em um burrinho

Montado não na sua força,

Mas na humilde entrega de si mesmo.

E cada palma levantada

É um coração dividido:

querem salvação sem cruz,

glória sem silêncio,

milagre sem espera.

Mas Ele passa — olhando um por um,

Como quem já conhece

a queda e o reencontro de cada alma.

Domingo de Ramos…

Verde que antecede o vermelho,

Festa que esconde o sacrifício,

Porta aberta para um destino

que poucos compreendem.

E, ainda assim,

Ele entra.